Cerro arriba voy cargando la piedra
que debe rodar.
Ah, Sísifo, a diario
matando una muerte
- de tantas que hay -
para poder respirar.
Absurda la vida,
pesada la roca,
¿qué sentido tiene
morder ese polvo,
volver a empezar?
Seguir a la zaga,
guarnecida tan solo
de esperanza lúcida,
morir disconforme
- consciencia adquirida -
cargando mi piedra y
que vuelva a rodar.
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